1946系统绑定家族传奇第17章 深冬霜雪与迷幻的十字架

1965·深冬 洛杉矶的冬雨带着太平洋的咸涩敲打着石家别墅的落地窗。

壁炉里燃烧着昂贵的橡木赫本裹着柔软的羊绒披肩在给女儿读童话书火光在她柔和的侧脸上跳跃如同圣母像般宁静。

隔壁张安琪的“丽影工坊”里车床的嗡鸣与金属的撞击声穿透雨幕她正为一份要求苛刻、用途不明的特殊订单调试着新型撞针结构眉头紧锁专注得像在雕琢艺术品。

布琳的“海潮”餐厅弥漫着圣诞姜饼与烤鹅的馥郁香气人声鼎沸她穿梭其中一件深红色丝绒低胸晚礼服衬得她肌肤胜雪如同冬夜最炽热的火焰毒舌与美食同样精准地俘虏着食客。

罗宾却不在温暖的炉火旁也不在喧嚣的餐厅里。

她裹着一件剪裁精良的黑色羊毛大衣领口竖起遮住了小半张脸像一道沉默的影子踏入了千里之外、烟雾缭绕的另一个世界——田纳西州纳什维尔“民谣地下室”俱乐部 (The Folk Basement)。

纳什维尔：烟雾、民谣与崩塌的圣像 这里的空气粘稠得如同劣质蜂蜜混杂着浓烈的烟草味、廉价啤酒的酸馊、汗味以及一种更隐秘、更甜腻的植物焚烧后的气息。

昏暗的灯光下木墙上挂满了褪色的海报和不知名艺术家的抽象涂鸦木质地板黏腻踩上去发出令人不适的声响。

罗宾像一个考古学家踏入被遗忘的祭坛倚在吧台最暗的角落点了一杯几乎不加水的波本威士忌。

她的目光锐利如手术刀无声地解剖着这个空间。

“这间俱乐部的墙缝里”罗宾呷了一口酒辛辣感直冲喉咙她在心里冷然记录“用最精密的仪器大概还能检出至少五种大麻的残留物以及…更危险的东西的分子痕迹。

这里不是音乐的圣殿是精神废墟的入口。

” 她的视线扫过台上抱着破旧吉他的歌手台下眼神迷离、随着节奏摇摆的年轻人最终精准地锁定了那个熟悉又陌生的身影——珍妮·库伦。

半年的时间足以将伯克利街头那个眼神愤怒又迷茫的雏鸟催化成另一种生物。

珍妮的长发更乱了夹杂着几缕挑染的刺眼亮色松松垮垮地披着。

她穿着一件色彩斑斓、质地粗糙的印第安风格编织披肩里面是一件领口开得很低的黑色紧身针织衫露出嶙峋的锁骨和一道若隐若现的陈旧伤痕（或许是旧日家暴的印记）。

她的脸颊凹陷眼下有浓重的青黑但眼神却异常亢奋像燃烧殆尽的余烬里最后跳跃的火星。

她不再是单纯的分发传单者她成了这烟雾缭绕地下室的一部分——一个民谣歌手或者说一个用沙哑嗓音吟唱反战与迷惘的祭品。

罗宾看着她笨拙地拨动吉他琴弦唱着一首旋律简单、歌词充满对“体制”控诉和“自由”渴望的歌谣。

她的声音带着一种破碎的真诚吸引着几个同样眼神飘忽的听众。

但罗宾看到的是她在台上微微颤抖的手指是歌词间隙那掩饰不住的惶恐是她投向舞台侧后方那个男人的依赖眼神。

那个男人叫德里克 (Derrick)。

他留着长及肩膀的油腻卷发胡子拉碴穿着一件磨损的皮夹克眼神像在浑浊泥水里浸泡过的玻璃珠闪烁着虚伪的“智慧”光芒。

他是这里的“台柱”一个用沙哑嗓音唱着“爱与和平”、私下却兜售着通往“真实自我”捷径的毒贩和捕猎者。

幻觉中的十字架与脚踝上的血字 演出结束后的深夜俱乐部后巷的寒风格外刺骨。

罗宾像幽灵般隐在更深的阴影里看着德里克将珍妮半搂在怀中用充满诱惑的低语蛊惑她： “珍妮宝贝儿你的歌里有愤怒但还不够…深。

你还没触碰到真正的自我那个被虚伪世界层层包裹的、纯粹的灵魂。

我知道一条路一条捷径…” 他掏出一个不起眼的小纸包里面是几颗印着奇怪花纹的彩色小药丸。

“LSD钥匙。

它能打开你脑子里所有的锁让你看到…真相。

看到上帝或者…魔鬼。

那才是真实的你。

” 珍妮的眼神在寒风中挣扎恐惧与一种病态的、渴望“突破”的欲望交织。

她看着德里克那仿佛洞察一切的眼睛（实则是深渊的入口）想起伯克利那些关于“意识解放”的狂热讨论想起自己破碎的家庭、阿甘那令人窒息的“简单”、对战争的恐惧…她需要一个出口哪怕通向地狱。

“我…我害怕。

”她的声音细若游丝。

“别怕亲爱的”德里克的声音如同毒蛇的嘶鸣“我会陪着你引导你。

真正的自由需要一点…勇气。

” 他将一粒药丸塞进珍妮颤抖的手中。

罗宾没有跟进去看那场“引导”。

她只是靠在冰冷的砖墙上点燃一支烟猩红的火点在黑暗中明灭。

她能想象那个肮脏的汽车旅馆房间想象珍妮在药物作用下产生的幻象。

德里克那套关于“真实自我”的鬼话不过是撕碎灵魂防御的酸液。

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